Было дело несколько лет назад, когда хлеба росли на деревьях и жил я в Рио-Де-Жанейро, и писал я сказки для местной желтушной газетёнки под тупым названием. Вроде было всё здорово, хорошая зарплата, великолепные условия труда, огромное количество идей, но вдруг заметил я, что писать сказки мне всё сложнее и сложнее. Не знал что делать мне, а беда всё шла и шла и решил я обратиться за помощью. Обратился я к своему соседу, который был поэтом и прекрасно должен был понимать, что такое кризис творчества. Человек он оказался понимающий и порекомендовал мне в поездку по стране отправится, так сказать, на людей посмотреть и себя показать, ну и понял я, что идея замечательная...

***

Вернулся я из поездки по стране, а вдохновения не прибавилось, наоборот ещё хуже стало и понял я, что если я хочу сохранить работу, то должен буду всё-таки изыскать способ. Пробовал что-то выдавливаться из себя, но получалось ужасно, пробовал что-то добавлять из своей жизни пока не понял, что писать то тут не о чем, пробовал я и множество других безопасных способов. Люди должны были помочь, показалось мне, но и тут при попытке заговорить на улицах давали отпор, а я всего-то хотел по паре вопросов спросить, а те, кто отпор не давали, были не интересы в плане общения...

***

Решил тут попробовать я и экстрим, всякие там полёты с парашютом, сноуборды, полёты на мотоциклах и прочие-прочие, ибо показалось мне, что должно это помочь, но во время очередного финта что-то не получилось и я получил множество травм, переломов и ранений и собирали меня врачи по кусочкам. И лежу я в больнице и весь в гипсе и тут, как раз, мысли побежали, причём так побежали, что на 100 баллов, но что я мог сделать, я даже двигаться не мог. И крикнул я: "Сволочи!" но и это не помогло...

Отсюда вывод, не бегите за вдохновением, оно само придёт.